Em teus dias de dor,Recorda, alma querida,Que a dor é para a vidaAquilo que o buril severo e contundente,Entre as mãos do escultor,É para o mármore sem forma...Golpe aqui, golpe ali, outro mais e mais outro,Um corte de outro corte se aproxima,E o bloco se transformaEm celeste beleza de obra-prima.Que seria da pedra abandonada, ao chão,Triste, bruta, singela,Se a vida não traçasse para elaPlanos de construção?Que destino o da argila esquecida e vulgar,Sem a temperatura desumana,Que deve suportarPara ser porcelana?Enxergaste, algum dia,Fora das leis da natureza,O trigo que não fosse trituradoPara ser pão à mesa?Se alguém te fere e humilha, ama, entende, perdoaE agradece ao trabalho, a angústia e a prova,Em que a vida imortal se nos renova,No anseio de ascensão que nos guia e abençoa...Alma querida, escuta!...Para seguir à frente,Em plena elevaçãoSempre mais alta e linda,Quem não chora, não serve e nem padece ou luta,Parece tão-somenteUm ser espiritual em formaçãoQue não nasceu ainda...Por: Maria Dolores, Do livro: Mãos Marcadas, Médiuns: Francisco Cândido Xavier

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