Era uma casa silenciosa
Era uma casa cheia de flores
Ensolarada e espaçosa
Com mais de mil moradores
Que eram donos de suas tragédias
Que eram donos de tantas memórias
Desconhecidos, celebridades,
E pessoas aleatórias

O varredor olha pras covas
Põe flores secas num saco
Trabalha sozinho, sem ter colegas
Ou chefes dando pitaco
Trabalha ao ar livre, é confortável
Gosta do vento e gosta do sol
E na companhia de todos os mortos
a imaginação é um anzol

De vez em quando, morde igual peixe
Fica sonhando, mesmo acordado
Vendo os nomes, algumas estátuas
E alguns retratos do lado
Bem alinhadas, três covas simples
Sem nenhum luxo ou outros enfeites
Apenas três flores, uma rosa branca
Uma jasmim e um copo-de-leite

E ali imaginava os três conversando
Contado da vida e de seu destino
Sísifo, que viveu muitos anos
Ícaro morreu quando menino
Diógenes que viveu como um cão
E agora descansam na mesma fileira
E o varredor, em sua imaginação
Via os três ao redor da fogueira

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