Um gajo chega a Barcelos prá festa e está a chover de caralho. Mesmo assim, os moços empenham-se e fazem um jogo que sim senhor, pode não ser um vintage, mas escorrega muito bem este vinho do Porto, vinho de Portugal e vai à nossa, à nossa beira.
Passam 68 horas e continua a chover. Tudo com uma ressaca que não lembra, menos o Marega. Esse não estava ressacado, ainda vinha bêbado, oh carago. Pareciam os tolinhos da aldeia que eu levo na ideia não mais cá voltar.
Feitas as contas, meias finais da Taça e 3 pontos no saco, essa é que é essa.
Por fim, ainda chove e joga a B. Entre trocas e baldrocas, toda a gente faz orelhas moucas e ninguém alivia o fardo ao treinador. A Cândida é que sabia!

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